Войти через uID
Рождались мысли в сером веществе, Ложась строкой на белую бумагу. Они, как стрелы, били по виску, Терзая болью писаря - беднягу.
Впиваясь в сердце, жгли его дотла И душу тёмным пеплом посыпали. Искали во Вселенной суть добра, Но ничего в ответ не получали.