Не помню деда своего.

Лишь фотография на полке,

Но в теле, знаю, он носил

Подарок от войны – осколки.

Для тебя стол накрою стихами.
Заходи в этот сказочный мир.
Угощу тебя сладкими снами.
И закатим веселый мы пир.

Из чего рождаются стихи?
Из души, конечно, из чего же…
Словно невидимка-мастихин
Краски чувств смешает все на коже.

Рождались мысли в сером веществе,
Ложась строкой на белую бумагу.
Они, как стрелы, били по виску,
Терзая болью писаря - беднягу.

А из чего
мои стихи родятся?
Какие тайны
прячутся в строке?
Рыдать навзрыд?
А может,
рассмеяться?
Разрушить -
и построить на песке.

Не получилось новое творение,                        
Мой стих - как будто выжатый лимон.                                                    
Сначала вроде было вдохновение,                                                       
А дальше - боль в висках и цитрамон.

Порою этих слов ты ждёшь, как чуда,
Порой с тобой их просто рядом нет.
А иногда несутся ниоткуда
И сами собираются в сонет.

Сколько в воздухе мыслей крылатых порой,

Сколько слов бесконечно витает.

А поэт, как дитя, увлеченный игрой,

Их в мозаику рифм собирает.

Ручка – не перо – и листок опять,

Что-то буду думать, строчить, ваять.

Ночь засыплет звездами – а я в стихах.

Рифмы, ритмы, образы – в моих руках.

Вечер уносит с собой облака.

Быстро сгущается мрак над землею.

И величаво под трель соловья

Выйдет луна, мир пленяя красою.