Книгам, прочтённым после юности.

Как много потеряли в детстве 
Юнцы дворовых площадей,
Когда, читая книги эти,
Их ненавидели до смерти
В лицейской участи своей.

Мы на голгофу восходили,
Листая Пушкина труды, 
Толстого вовсе не ценили
И Достоевского плоды.

Корпеть над текстом было мукой,
Всё ради штампа в дневнике.
Мы находили это скукой
И пересоленой наукой,
А мысли были вдалеке.

Нет в школоте любовной сути,
Нет нежных чувств к родной земле,
Нет перелома на распутье,
И жизни опыт на нуле.

Но , если через расстоянья
Сверкнёт дублет в лихой судьбе,
Воспримет зрелое сознанье
Таланта яркие признанья.
И чудо подойдёт к тебе,

Когда душа поймёт, что гений
Вложил в брильянтовый роман
И, как на думы поколений
Набросил свой тугой аркан.

Гранёный мозг не так искрится, 
Но он способен ощутить,
Строкой поэта насладиться,
Высоким штилем восхититься,
Творца шедевры оценить!