Поединок

Стояли двое по углам,
затишье перед боем.
Его глаза в моих глазах
искали что-то злое.
Стучало сердце по вискам,
характер огрызался.
И где-то рядом лаял страх,
но укусить боялся.

Подали знак и началась
растрата грубой силы.
Он был непрост. Захват, бросок,
в узлах трещали жилы.
Моя атака удалась,
добрался до гортани.
Его ладонь, как мотылёк,
забилась о татами.

Шатаясь, подошёл к нему,
помог с колен подняться.
Ведь философия борьбы-
мужчиной оставаться.
Похлопал тихо по плечу,
мы не были врагами.
И он сказал, что нет вражды,
останемся друзьями.

Потом его судьба была
примером для героя.
Не раз он был на волосок
от вечного покоя.
Хотел сказать, но все слова
остались за губами...
И жизнь его, как мотылёк, 
забилась о татами.

На вечном жизненном пути
законы жанра строже,
а правил нет и чести нет,
и судей, кстати, тоже.
По сторонам не развести
участников сражений,
У всех одержанных побед
есть горечь поражений.

Уже который век война
проводит поединки,
и, вместо праздника, столы
готовят на поминки.
Едва кровавая земля
окуталась покоем,
но это только на часы
затишье перед боем.

Порой не терпится спросить:
"зачем же так бывает?"
Смотрю на белый потолок,
никто не отвечает...
А как же хочется любить
с закрытыми глазами,
моя душа, как мотылёк,
забилась о татами...